El cómic.

Agitado como nunca e impresionado por su capacidad para recorrer casi tres kilómetros sin tomar aliento. Sintiendo esporádico ardor en los ojos enjuagados en sudor. Escuchó voces que formaban incoherentes frases venidas del cielo:

- Que edición tan rara.

- Sí, se la pasa en lo mismo desde la dos hasta la quince. Huyendo.

En su cabeza sólo las palabras del difunto padre:

- Sus rostros son planos y nuestros cuerpos falsos. No hay destino más allá del escrito.

En la calle, camino a su trabajo, vio de reojo las caras de los transeúntes. Planos semblantes cargados de pixeles eran y no más. El miedo se apoderó de él, algo le decía que sabía que significaba aquello. Justo ahí empezó a correr y a los tres kilómetros tal vez, se oyeron desde las nubes las frases incoherentes. Detúvose alzando la mirada, divisando dos enormes ojos.

- ¿Lo viste? Se movió -dijo uno de los niños -vámonos de aquí- prosiguió con un grito mientras lanzaba el cómic al aire y escapaban de la casa abandonada.